Le ciel a vieilli.

Il engloutit des sanglots devant ce visage pastoral

qui célèbre l’éclat de l’aubépine fanée,

du rêve bâti d’ombres et de nuits. 

Il n’a plus de sol sur lequel se poser

pour renaître.

Il n’a plus de rivières sur lesquelles miroiter

pour être.

La maison devant le monde semble y trouver

une promesse absurde qui désarme

le vent qui hurle.

Tout se mêle et présage à la fois,

cette érosion qui n’en finit pas

et le netteté poignante des désespoirs évités.